Das letras, da Memória... E de como morrer nos livros me fez tanto bem
Essa menina morre nos livros! Cresci ouvindo essa expressão, e sim, eu mergulhava de tal forma na leitura que andava por caminhos desconhecidos, mas não era morrer e sim viver, reviver, re-nascer a cada página. Perdi a conta de quantas vezes fui questionada sobre o porquê de gostar tanto de ler. As respostas? Mudam conforme o dia, o livro, a vida. Mas hoje me pergunto, por quê? Por que eu e tantos outros gostamos de ler? Leio por gosto, está claro, mas quando começou minha história de leitura? Os livros sempre fizeram e farão parte da minha vida, portanto, pensar a minha história de leitura é pensar minha existência, quem sou e o que vivi. Viajar no tempo, rever meus cachos embaraçados à sombra das árvores. Os cabelos ainda embaraçam às vezes, porém as árvores ficaram no quintal da infância, e a minha história de leitura ficou no entre o que se vive, o que se lembra e o que somente um aroma pode recordar.
Em uma cidade pequena, cidade fronteira, cidade do interior - onde o entardecer parece ter um tom especialmente melancólico – nasci e passei a adolescência. Ainda criança, descobri no livro um amigo sempre disponível para me acompanhar e mesmo nas lembranças mais antigas, nos quadros mais significativos da infância, posso identificá-los. Hábito que permanece, na minha bolsa sempre há espaço para um livro. Não pensem possíveis leitores que sou uma leitora ideal, que já li todos os clássicos. Ao contrário, ainda tenho muito o que ler. Li o que o mundo me ofereceu e o que aprendi a buscar, algo aqui, algo ali. E de alguma forma, essas leituras tornaram-se parte de quem sou.
